В кайфах E

Зовут тебя он снова. Ну че, пора идти. Да не, мне одному не страшно, я-то по жизни Один. Минорный мотив, пустой вид из окон. Закроюсь от мира в грузах, пропишем альбом. Нам бы немного времени с тобой, чтобы любить, Но похуй. Проще просто забыть, Поджечь, забить. Безжалостно глотать воздух, как яд. Это кайф быть забытым тобой, но помнить только тебя. Я так привык сжигать свои стихи и путать, Кто настоящий из них. На фоне этой возни просто дышать весной, Не забывая потерь, не забывая людей. Хотя бы просто верить. Я так привык писать сквозь сон, искать настоящих в Толпах этих дешевых разукрашенных персон. Безжалостно глотать воздух, как яд, Это кайф быть забытым тобой, но помнить только тебя. Я читал в твоих глазах снова нас нет. За окнами лишь тихо падал снег. Эту любовь мы убьем красиво, родная, Прости, но все выстрелы мимо. В этих стихах снова нас нет. За окнами лишь тихо падает снег. Эту любовь мы убьем красиво, родная, Прости, но все выстрелы мимо. Это кайф быть забытым тобой. Когда оставит та боль, я в небесах, Как боинг над толпой ненужных людей, Красивых девочек на каблуках. Я тут в облаках и даже не хавал, Как обычно. Хотел забыть, но не вышло. Помню, как ты молчишь. Лампа гаснет, мы дышим так сбито. Кровь с жаром в виски там так сильно стучит Нам и похуй, что звонит мобильный. Воспоминаний хватает по горло. Я каждый день покорно вспоминаю твой голос на Тет-а-тет с разными потолками чьих-то комнат. И кто-то тихо шепчет, что она уже не помнит Ничего. Помню, ты смотришь обидчиво, Прячешь от меня личико, а я на быча--пьяный. Недели не дают мне выбраться из ямы, Во мне изъянов дохуя, но ведь и дохуя мы Кинули на ветер слов. Это ебаное число двадцать шестое плавит память Сильнее. Сотни куплетов записной тебе и сотни снов. На улице весна, а меня кидает в озноб. Но это кайф быть забытым тобой. И не оставит та боль. Ты выиграла бой. Я в небесах, как боинг над толпой. Еще чуть-чуть покружусь и упаду на землю обрывками Чувств. И я читал в твоих глазах снова нас Нет. За окнами лишь тихо падал снег. Эту любовь мы убьем красиво, родная, Прости, но все выстрелы мимо. В этих стихах снова нас нет. За окнами лишь тихо падает снег. Эту любовь мы убьем красиво, родная, Прости, но все выстрелы мимо.