История болезни E

Стихи, истории, полей мне, читаю одну такую историю. Классика сыграла злую шутку, она другому отдана, Как глупо. Она маленькая девочка и ни о чем Не жалеет пока, могла каблуком мне в сердце Зарядить, но боялась обидеть грубым словом. Рука не в силах сжать круг резиновый, приятельскую Руку, сыграть скерцо. Губы обглоданы нервами и сильным ветром, как я жалок Сегодня, а жить хочется. Одна только мрачная погода обо мне заботится, Когда я не в себе, она тоже слезы льет И выражает недовольство громом и молнией. Все как приходит, так и испаряется, как люди в Зале ожидания. Все мы немного сдвинутые, Даже стены постепенно сводят с ума. Чужая семья еще один самодостаточный дьявол. Жизнь вам не гребаный дьюти-фри, тем более не Праздник. Идеи стали колебаться, я писал и писал все Не тем, и не тем, блядь, я в любви Признавался. Не выпить ли скоротать время со вкусом? Давно не пил, стал начинал этим гордиться. Это моя история болезни на сегодня, доктор. Детство обнаженка, открыто, как тетрадка, Растерто, как зонт под дождем. Потому хотел стать великаном и задернуть шторы. Мы слишком не жалели слов, и слова нас распяли, А чувства уходили прочь. Сколько смысла в отбытиях, прибытиях поездов, Мир оскалил морду, окружение. Это привкус того отвратительного кофе вновь играет На языке. Холод того вечера, мечты Набокова, Машенька, мираж. Ты ничего не понял, глупец. Когда-нибудь я стану этим криком, что раздается Каждую секунду во дворах. Как тени исчезнем в полдень, как пыль, будто не Были, останемся в чьей-то памяти, строчках, как Фантомы на негативах пленки, в чьей-то искренней Улыбке, слезе настоящей, горькой, в ударе сердца, В светлых глазах проекции любящих, уже скрывающихся Чувств давно ушедших дней, смело оживающих при Мысли, память продолжает историю. Мы не перестаем быть там, где говорят о нас. Не скупы на слова, буду смысл искать и истину Лишнюю скину. Сжечь рукописи, в голове опись старого Скарба, опустеет место от мыслей, что тесно Забились. Стакан до пустов, чтобы новому дать, Заполнить собой все сначала. Избавляться от старого, избавляться от старого, Избавляться, избавляться от старого. Лучшего брата нет со мной, снова куда-то занесла его Нелегкая. В моих легких сжимается воздух, И сердце не так сильно. Трудно быть веселым и здоровым, легче больным. Гемоглобин. И втрепано внутри все из-за любви, Былой и небылой, поскорей придуманной кем-то другим. Когда она придет, буду уже не в силах показать, На что был способен. Я не из тех, блядь, Проклятых поэтов, я слишком глуп, небрежен, Я лишь невежа, плюнувший вам в рот. Плут и повеса, я не знаю на вопросы ответов, Знаю несколько строк, ими могу гордиться. Я даже не Егор Летов, лишь строка из его Спетых куплетов. Поэзии жизни студент.