Вкус ацетона

Льётся дождь струйками тонкими, Барабаня об раму оконную. У волос снова кончики ломкие и у сердца ритмы Такие ровные. Дождь бурчит в своей монотонности, И в бокале игристое кислое. В жизни плоские все её плоскости, И в тетради листы давно чистые. Всё сложилось в пазлы чуть серые. Всё на месте, нет пыли за плинтусом, Но остались стихи неумелые в твоём сердце Загадочным вирусом. Всё прекрасно, всё так, как хотелось. Без него этот мир ровный-ровный. С ним искрилось, но так не терпелось. А без него стал твой смех монотонный. Даже есть тот, кто приходит для галочки, Чтоб добавить в игристое кислого. С ним играешь крестики-палочки, А так хочется того неказистого. Его глупости, по жизни скитания, Представления без видимой ловкости не вписались в Знаки препинания, но добавили кончикам Ломкости. Чьи стихи и слова об скучании в ритм дождя Вносили мелодию. Кто любил тебя даже в отчаянии, Свою жизнь превращая В пародию. Дождь, как кисточкой, мажет портреты На неровностях стекла и бетона. И ненужного с тобой больше нету, И в игристом всплыл Вкус ацетона.