Ничего не болит (Музыку делал Малит)

Брат прислал бит, и я катаю на бите русский Алфавит. Город горит, ничего не болит. Вниз по Ленина стрит. Газу дам. Бас и драм. Трубы водосточные поют и блестит храм. Это май или январь? Среда или суббота? Утро или вечер? Какого года? Какого города? Мосты за поворотом. Здесь должен быть памятник Ленину. А вот он. И Пушкину бюст, как козырный туз. Виниловых хруст. Минус и плюс. Что это было? Брат прислал бит, И я катаю на бите русский алфавит. Город горит, ничего не болит. Вниз по Ленина стрит летит болид. Под этот черный ритм загорается русский алфавит. Он как кот ученый из манускриптов ходит по цепи Кругом и что-то говорит нам. Эй! Я всегда думал это центр, а остальное ипотека Под двадцать процентов, а остальное понастроили. Чего бы это ни стоило, понастроили. Оказывается, есть улицы, которые сужаются, Как фильмах Эмира Кустурицы. Старые дворики прямиком из хроники. Советские алкоголики. Я пролистаю перекресток, улыбнусь. Фонтан только там, братан. Я отдыхаю мозгом. Эти места я знаю наизусть, но кажется, Что где это я? Какие края? Что-то не вяжется. Ты набирай, если вечером тут. Какие планы? Сколько времени? Пять минут. Пиво само себя не выпьет, Но вяжется город ночной что-то говорит мне, Что-то Брат прислал бит, и я катаю на бите Русский алфавит. Город горит, ничего не болит. Вниз по Ленина стрит летит болид. Под этот черный ритм загорается русский алфавит. Он как кот ученый из манускриптов ходит по цепи Кругом и что-то говорит нам. Брат прислал бит, и я катаю на бите русский Алфавит. Город горит, ничего не болит. Вниз по Ленина стрит летит болид. Под этот черный ритм загорается русский алфавит. Он как кот ученый из манускриптов ходит по цепи Кругом и что-то говорит нам. Ритм.