Поэт E

Наш поэт опять попал в пьяную дыру сидит сейчас Там резвеет. Да и еще мало кто из поэтов Отличается трезвым поведением. Кстати, кстати, кстати. Я поэт, и я издерган неверием. Все мое стерто доверие, словно веревка на дереве Завязана узлом. Борись со злом. Здесь кто-то хочет быть человеком, Но остается козлом до костного мозга. Купив билет в один конец, словно Джек Доусон Обнаружен был в палатах Давыдовского. Я и сам был знаком здесь не с теми Людьми. И вот еще одна депрессия дала мне путей. В старых ботинках, как мудила, сам себя вел. Скажи мне, милая, куда мы все придем? Дым под потолком. Знаю, как кинуть себя на дно, как порезать вену. Звон не ебет. Любовь это боль. Говорила ты, будто бы ебанутым был. На троих делил, не терпел, дебил. Вот тебе логотип. Это моя гильотина. Я из того, что было, выскреб, смешал с никотином. Остатки искренней души моей ничего не значили. В итоге, как ГТА, были потрачены, В пыли испачканы на подоконнике кружки. Неси жвачку и наступит мир, дружба. Я ставил чье? Эртычку. Теперь точку. Я ухожу потихонечку, Дурочка. Я поэт и могу это назвать болезнью. В мозгу засела бестия, что заставляет действовать, Кусочком сердца отрывать куплет для каждой песни. Продолжим двигаться по лезвию вместе с протестом. Бакланы жрут коробками план. Значит, я баклан. Скрывает нужду дыма вуха, Нас кроет туман. Не беда, ман, нету лекарства от ран. Сплюнул бациллу в микрофон, пустил по проводам. Сшибает нахуй маски. Нет приема против лома. Вирус опасный, куда заразнее омикрона. Ты не увидишь красный, ведь всегда будет зеленый. Разносчики заразы под названием свобода. Бежит ручей вдоль бордюра, по нему кораблик уже Ничей. Но когда-то он найдет и гавань среди людей, Где тот плотник, кто исполнит планы? Нету идей. Его гавань сточная канава. Не люблю понедельники, как и вторники, Не люблю геометрию, треугольники. Опять что-то пахучее лежит на подоконнике. Не люблю и снова живые покойники. Вскрой мой гроб потом, там на крышке будут строки. Станем облаком, что создается из смока. Дай с громом грохота, не задевая высотки, Мы полетим туда, где поэты жизни оптом. Ну выясни, кто это. Это музыкант. Кто? Музыкант. Я поэт. Ощущаю эту реальность в коже и в Ответ возвращаю то, что меня тревожит. Нет, не эффект и даже не талант, возможно, Но строчки пачкают листок, как болванку в броник. Немало пожил прохожим на этом шаре и во многом Шарю, но все движения наощупь. Я обжигаюсь светом жара сознания тех, Кто идет вслед за даром создания. Благодарен создателю, что вселил этот навык. Не хочу быть предателем, ведь зачем-то так надо. И обнажая стихами все уродства и крайности, Повелеваю словами. Слова меняют реальность. Откуда это у меня и кто посеял это семя, Что проросло цветком из рифм и рвется из меня Все время, как бремя? Я его срезаю и курю, Чтоб уничтожить, но строчки снова прут наружу из Души безбожно. Я поэт? Ну не, ребят, это вряд ли. Лишь комедиант, как их навалом и изрядно на этой Грядке среди патиссонов гладких и капусты сладкой, Что класть в кадкой бабка. В моей тетрадке заметки непонятные, Записки сумасшедшего типа невменяемого. Травит в громеха, свистят на радиатор трещинах. Уже не протекает кран при виде сочной женщины. Хули ты думал, потрахуля в старость годы? Совсем не тянет приходить на этот цирк уродов. Пора завязывать. Культура в судорогах корчится, Но мы реанимируем испорченное хип-хоп похмелье. Поцелуями и педиками мы здесь, чтобы спасти его, Как саморостки медики. Не ссы-ка, пустим, разъебем, отпустим. И ты заверещишь, как визит в гробик с хурмой Купленная. Я поэт, да. Я поел, ман, но это не поэма такая вот Беда. Выпало голодал, но мозги как с потолка. Череп и голоса твердили нам, что мала меня бомбило, Мотало по городам от южных берегов даже кочевал Урал. Но мой родной квартал на Быкеване сердцем Будто бы как Готэм. А ёбнул темный рыцарь. Зачем все эти принципы, что даже в виде спицами Так можно спиться плохо кончить, а здесь закрыться. Подход к этой кондиции спасает репетиция перед Грядущим днем поэта и убийцы. Я поэт, Гаисан бекграунд. По крыше моей стучит град. Жена не рада. На трусики ее помаду пишу балладу О том, как дома лучше. Чё? Ходят баланду. Начнем с того, что мы потеряли нить. И ты загляни внутрь себя, ведь ты же тоже Зритель. Крути круги в районе спальных, липни на Луну, сделай три затяжки крепкого, И я начну. открытый микрофон давно не проявляет Жизни. И если ты молчишь, него мы за тебя Напишем. Ну да, просто пиле три года тут на Чиле. И мы не любили, а смотрели с дурой Просто фильмы. Закат, восход неважно, Если день давно проебан. Мы покурили на балконе и слились с потоком ветра. И мне в себя, а не в Бога нужна Была вера. Приходила быстро после рюмки первой. Такой вот саунд на выходе теперь из моих уст Я поцелуем задушил тебя под вечный блюз. Е, под вечный блюз.