Карагада

Это не Питер, не Москва, Это сердце степИ — где холод дышит дымом, и все слова звучат честно. Караганда — бетон и дым, вены из трасс и шахтных жил. Мы не мечтали о чудесах — мы просто выжили. Мой город пахнет углём, сигаретой, дождём. Тут солнце садится низко, как будто стыдится быть близко. На остановке — старуха, в пакете — хлеб и газета. А рядом пацаны с района мечтают о чём-то, но редко. Все тут устали, но держат, потому что умеют. Караганда не про счастье — она про глубокую веру. И если я уеду — она не заплачет, но я всё равно услышу, как она дышит. Этот город, брат, врастает под кожу, как шрам. Караганда — мой бетонный дом. Здесь даже небо пахнет углём. Мы смеёмся, пока горим, и горим, пока живём. Караганда, не про мечты — про тех, кто не сдался. И если весь мир пойдёт на восток — То я останусь. Мосты, что не ведут никуда, но мы по ним ходим всё равно. Дворы, где детство — на пять теньгЕ, и вся философия — в одно слово: «бро». Тут каждый знает цену дождю, и как пахнет угольный снег. Тут греют не солнце, а люди — пока кто-то идёт на свет. Караганда — мой бетонный дом. Здесь даже небо пахнет углём. Мы смеёмся, пока горим, и горим, пока живём. Караганда, не про мечты — про тех, кто остался. И если весь мир уйдёт на юг — я не расстанусь. Город не спит, просто молчит, и в каждом окне — чья-то жизнь. Караганда, ты не рай, но ты — мой смысл.