Б.у. дни

В тапочках продакшн. Метастазы разума. Это метастазы разума. Все наши будни это б/у дни, и я зависну В них, будто тут лук пискнет. Лень, я пленный временем один по масти. New time или на таймере снова всё гаснет. По сути, там, где есть трясяка пластик, Там платят мразям, дабы себя убить напрасной лаской Страсти. Пасть к ней, поцелуя грязными пальцы, И воля покорно унижается две дороги власти. Тут стало пасмурно, тоскливо. Семь пятниц на неделе или истина забыла про нас. Я поменял всё, но я не поменялся. Я вспоминал свою судьбу немерено ужасной. Теперь один, но всё впереди, и ночь, И фонари вновь искали в правде ложь. Только забыты те минуты, в которых все мечты Делились посекундно. Тут тупик, эти будни пеленою навеки. Путь велик длиною не в один километр. Виною люди марионетки, пленённые бытом нелепым, Чёрно-белым оттенком, чем-то незаметным. Бывшие в употреблении бывшие стали лишними Вымышленными днями, годами в памяти лишь они. Тысячи моментов идей на киноленте видением. Противно верить, что время в противоречиях стлело. Ноты минора, лирика насмешек и вздора топит болото Очередей пробок. Плыть по течению не приведёт ни к чему, Увы. На тротуарах пыль. Легче глупым быть. Вечно трудный мир, желчи груда, Рифм жестом помани, чтоб жгло и в грудь давило. Будни, путь вниз по крышам, карнизам с большим Фанатизмом тут пишем о жизни. Это не будни дни. Это будни будни дни. Это не будни дни. Это будни дни. Это не будни дни. Это не будни.