Цитадель

Плащ мой короток, Господи, видно, Дурной я пастух. Я одних насыщаю, но другие обижены мною. Знаю я, что любая любовь это благо покрою, Но все реже могу я услышать слова эти где-нибудь Вслух. Есть к свободе любовь и к порядку известны любови. Есть к достатку любовь и любовь к простоте, К нищете. Кто-то плоть умерщвленной в своей представляет Мечте. Кто-то видит любовь свою в жарком полночном алькове. Плащ мой короток, Отче, мне бы укрыть хоть двоих. Пусть в безмолвии вокруг я казнил безнаказанно Многих, Обивавших мои возведенные каждою фразой пороги. Пусть мой короток плащ и не в силах укрыть Остальных. Есть любовь до войны, разносящей свои семена. Или к миру любовь, кто и в полях созревающей Жатве. Есть любовь, что верна, подчиненная брошенной Клятве. И любовь, что постыли давно уже все стремена. Знаю я, в мою армию набраны только слова. И страницы отличны на взгляд и сложением, И чином. Очевидны известные каждому смерти причины. Но причины любви не находят вокруг большинства. Плащ мой короток, Отче, мне бы укрыть хоть двоих. Пусть безмолвии вокруг я казнил безнаказанно многих, Обивавших мои возведенные каждою фразой пороги. Пусть мой короток плащ и не в силах укрыть Остальных.