Шут а не поэт

Я не пишу от сердца не умею. И не ищи, его там нет. Ты напиши рукою моею: Здесь умер шут, А не поэт. Мне чуждо у людей волнение, чужды мне строки Невпопад. Не знаю ни печали, ни сомнения, твержу вам: Жить да Удавиться рад. Скажи мне, друг, откуда слезы? Скажи, откуда? Не пойму. Неужто простоял я на морозе, неужто простудился на Ветру? А мне говорили: такие, как я, не болеют. А мне говорили, что мне не дано. Да только сижу битый час, столбенею, Понять не могу, что больно. Болеет и сердце, представь, А представь, что простудой Болеет душа. Кругом бы, куда б ни пошел я сейчас, Мне так холодно, Руки дрожа. Руки дрожа развернут комок писем, Груду измученных мыслей И фраз. И каждая буква с презрением, И ты с ним, Чуть взглянет на холод, укрывшийся с глаз. И каждое слово «люблю», «обнимаю» пощечину даст. И ведь есть им за что. Я, друг, Просто так их повсюду Бросаю, Хотя я Не любил никогда Никого.