Переезды

Наше время пахнет переездом. Нас опять вернули к поездам. Проданы все акции протеста, заняты вакантные места. Наши песни стали сквозняками, наши книги золотом в Песке. Спецстрана, укрытая снегами за окном и где-то Вдалеке, Рядом и уже за горизонтом, там, Где дышит снегом континент, там, Где безрассудствуют геронты, не желая нужных Перемен. Это не геройская бравада. Если трусить, первым струшу я. В пляске ледяного маскарада скоро слезет с Васок Чешуя. Зазмеятся скоро караваны, Поползут из серых городов с багажами Марьи да Иваны, Названные стадом дураков. С ними я, не чувствуя родного, От границ бессмысленных устав, Сяду без вещей, без проездного в уходящий за Море состав.