Баллада о немытой Рассеюшке

Балалайка моя, балалаечка. Одна палка моя, три струна. На столе чайник с крепкой заварочкой. Я хозяин, моя вся страна. Не читатель, я русский писатель. Чукча я из таежных глубин. Моисеюшка я предсказатель, что спустился с Великих вершин. Пропою вам историю эту на простой Незатейливый лад. Пусть летит эта песня по свету. Слушай, чукчу, кто стар и кто млад. По Россиюшке бродят медведюшки, Рубят лес, греют небо костры. Нет ни света, ни газа, ни нефтюшки. Жуть одна да пустые дворы. Телевиденья, радио нету, только стаи Зловещих волков. В туалет ходят только да ветру. Здесь не сыщешь себе теплый коров. Не ходите на нашу Россиюшку, европейцы и Прочий веселый. Вашей новенькой нежную шеюшку, Не дай Бог, обломают, свернут. Ну а может, как в старое времечко мы к Вам в гости, в Берлин аль в Париж. На часок, на денечек заедем-ка по душам Погутарить за жизнь. А может, так и случится, не знаю. Но кричать стали бы на весь мир, Что мы слишком всех вас раздражаем. Но зачем нам содомский ваш пир? Не нужны нам бесовские страстюшки, Современная модная ложь. Мы иного замеса и мастюшки. Мы Восток, Запад нам ржавый грош. По немытой болотной Россиюшке бродит дух Богатырский, лихой. В каждом прутике русская силушка. Илья Муромец вечно живой. Балалайка моя, балалаечка. Одна палка моя, три струна. На столе чайник с крепкой заварочкой. Я хозяин, моя вся страна.