Я улетаю из Парижа

Я улетаю из Парижа. Я здесь неделю был всего-то. Накрыли облака на Ниже стальной кар Аэрофлота. Дождь пляшет на прощанье танец, И улетать всегда так грустно. А рядом молится испанец, Не понимающий по-русски. Я улетаю из Парижа, из Мекки русского изгнания, Где мне, конечно, было ближе К стране, оставшейся в названии. Той золотой, многозвонной и до сих пор до слез Манящей, к той старой, дореволюционной, Придуманной и настоящей. Я наслаждался старой речью, конечно, Нашей, но другою, И в разговорах трогал вечность своею собственной Рукою. И я вернусь к любимым ликам. Я в это не теряю веры. В Версаль, к Марине Грэ, Ти Нигген, В Сен-Клю к Ирине Туроверо. К окну, где тянутся каштаны, немыслимым пылая Цветом. Где над архивом я, как пьяный, Читал великого поэта, что столько воевал, Но выжил в песках Сахары и Херсона. Да, вышло так, писал в Париже Баян станиц родного Дона. Среди крестов и обелисков Сан-Женевьевского Предместья он лег под кроною ветовистой На пантоне нашей чести. Мне б задержаться лет на двадцать, Могилы навещать святые, Но только надо возвращаться, Лететь в Россию из России. Я улетаю из Парижа.