Я пишу исторический роман

В склянке темного стекла из-под импортного пива роза Красная цвела гордо и неторопливо. Исторический роман сочинял я понемногу, Пробиваясь, как в туман, от пролога к эпилогу. Каждый пишет, что он слышит, каждый слышит, Как он дышит. Как он дышит, так и пишет, Не стараясь угодить. Так природа захотела. Почему не наше дело? Почему не наше дело? Для чего не нам судить? Были дали голубы, было вымысла в избытке. И из собственной судьбы я выдергивал по нитке. Путь героев снаряжал, наводил о прошлом справки. Сам себя воображал я поручиком в отставке. Каждый пишет, что он слышит, каждый слышит, Как он дышит. Как он дышит, так и пишет, Не стараясь угодить. Так природа захотела. Почему не наше дело? Почему не наше дело? Для чего не нам? Каждый пишет, что он слышит, каждый слышит, Как он дышит. Как он дышит, так и пишет, Не стараясь угодить. Природа захотела. Почему не наше дело? Почему не наше дело? Для чего не нам судить? Вымысел не есть обман. Замысел еще не точка. Дайте дописать роман до последнего Листочка. И пока еще жива роза красная в Бутылке, дайте выкрикнуть слова, Что давно лежат в копилке. Каждый пишет, что он слышит, каждый слышит, Как он дышит. Как он дышит, так и пишет, Не стараясь угодить. Природа захотела. Почему не наше дело? Почему не наше дело? Для чего не нам? Каждый пишет, как он слышит, каждый слышит, Как он дышит. так и пишет, не стараясь угодить. Природа захотела. Почему не наше дело? Почему не наше дело? Для чего не нам судить? Ой, не нам