Депрессия

В двери августа скребется осень с депрессией у Порога сессия. Время сузвездсить идеи, Что носим. Забросим, пока них не спросят. Среди сосен останемся наедине со своими мыслями. Кто мы? Какая цель на жизнь? Там, где волны вечно плещут на пустынные скалы, Где ветер воет на луну. Я обречен уйти ко дну, но оставлять лишь повод. Мол, я еще молод. С горлышком копаюсь в прошлом. Яркие моменты жизни теперь мне кажутся сном. Эта дорога покрыта черным цветом. Моя душа тянется к свету. Отсюда выхода нет. Снова новый день, но он не гложет душу. И думать даже глупо мне о том, что нужно. Я не могу поверить, что в девятнадцать лет потерял Огонь, ощутя родного сердца гнев. И снова листья топчем. Осень так поздно пришла без стука сегодня. От ветра щеки мои стираю ногти до боли о Стены комнаты. Мелодия тоски внутри не меняет тоны. И снова листья топчем. Осень так поздно пришла без стука сегодня. От ветра щеки мои стираю ногти до боли о Стены комнаты. Мелодия тоски внутри не меняет тоны. Тоска сковала пленом, о стены сбиваю руки, Кусаю в кровь губы. Губит молодость грубо. Слепились мысли в кучу, но это только мусор, Осадок тех дней, что я считал когда-то лучшими. А в вашем случае случайный ряд напутствий. Ты вряд ли назовешь среди вас мое присутствие. А мне бы в небо, но руки скованы, и Словно падаю с высотки. А это же их сколько? Скомканы эти строки. Стоит ли писать о боли? Эти вопросы мой рассудок не щекотят. Горчу радость горем пополам, но не более. Болен все еще той, чьи окна напротив. Стал склонен к тому, что незнакомой лучше кома, Чем стать гномом или сломанным под тонны этих Стонов. Довольно, но по воле он так сер, Этот мир, что нарисован на стекле. И снова листья топчем. Осень так поздно пришла без стука сегодня. От ветра щеки мои стираю ногти до боли о Стены комнаты. Мелодия тоски внутри не меняет тоны. И снова листья топчем. Осень так поздно пришла без стука сегодня. От ветра щеки мои стираю ногти до боли о Стены комнаты. Мелодия тоски внутри не меняет тоны.