Эпитафия

Путник, прочти эти скорбные строки. Под камнем здесь гений лежит одинокий. Я был композитор, поэт и певец. Не каждому столько талантов Творец отпустит без меры Щедрой рукой. Сам Моцарт безумный склонял предо мной парик свой Седой. Бах здоровался первым. Услышать мой голос был счастлив безмерно Карузо Энрико, а Марио Ланца не знал от смущения, Куда и деваться при встрече со мной. Сэр Уильям Шекспир, Бывало, испрашивал: "Как вам мой Лир? Достойно ль на сцене поставить его?" "Ах, Лир, отвечал я, да, да, ничего". Бетховен и Пушкин, Шопен, Мандельштам в почтении Глубоком склонялись к ногам моим, Признавая великий талант. Певец, Композитор, поэт, музыкант, вершина Прекрасного чуда природы я жил и Страдал. Я творил для народа, Любовью платил благодарный народ. Я умер, Но дело мое не умрет. Путник, Ты видишь цветы на могиле? Лежит здесь от скромности умерший Силя.