Тот мальчик-это я

У каждой мамы есть история, Которую она молчит годами. Это про одну из них. Ей было восемнадцать, на руках малыш. В спину говорили: "Не вывезешь, Слышь". Отец ушел тихо, будто выключен свет, А ей теперь быть мамой за двоих много лет. В кармане на маршрутку, в пакете молоко, Дома пустой холодильник, на сердце нелегко. Но сын засыпал рядом, прижимаясь к руке, И она забывала, что сама на дне. Соседки шептали: "Куда ей одной?" А она шла вперед с коляской зимой. Не просила жалости, не ждала чудес, Просто поднимала свой маленький крест. Она плакала тихо, чтоб он не узнал, Как часто этот мир ее ломал. Но утром улыбалась, обнимая его: "Сынок, все будет хорошо". Мамы не плачут, мамы молчат, когда их дети спокойно Спят. Мамы не падают, даже без сил, Чтобы однажды сын победил. Мамы не просят, мамы дают, сердце свое на части Рвут. Если ты одна поднимаешь сына, Знай Ты растишь мужчину. Он рос и не знал, почему ей нельзя купить Себе платье, как у всех иногда. Почему ему кроссы, ей старое пальто? Почему на столе есть все, а ей ничего? Он злился: "Не лезь, я сам уже большой". Хлопал дверью, уходил с головой. А она у окна не гасила свет, молилась: "Верни его домой, Господи, целым в ответ". В школе на празднике все были с отцами, А он стоял молча с опущенными глазами. Она пришла с работы уставшая до дна и сказала: "Сын, я рядом, ты не один, я одна". Она плакала тихо, чтоб он не узнал, Как часто этот мир ее ломал. Но утром улыбалась, обнимая его: "Сынок, все будет хорошо". Мамы не плачут, мамы молчат, когда их дети спокойно Спят. Мамы не падают, даже без сил, Чтобы однажды сын победил. Мамы не просят, мамы дают, сердце свое на части Рвут. Если ты одна поднимаешь сына, Знай Ты растишь мужчину. Годы летели. Мальчик стал другим. Голос стал ниже, взгляд стал стальным. Теперь он на сцене, и зал весь молчит, Потому что в каждой строке его мама звучит. Он пел про район, про любовь и боль, Про тех, кто сражался один на один с судьбой. Но главный куплет он оставил в конце, Чтобы правда ударила прямо в сердце. Та молодая, та молодая девчонка это ты, Мама. Тот мальчик на руках это я, Твой сын. Ты меня поднимала наперекор ветрам, И я стал мужчиной, потому что ты не сдалась Им. Прости, что не видел, как трудно тебе. Прости за все двери, что били по стене. Прости за слова, что ранили зря. Ты все отдала, чтобы вырос я. Мамы не плачут, мамы молчат, когда их дети спокойно Спят. Но сыновья вырастают и все поймут, Кто был их домом, когда все уйдут. Мамы не просят, мамы дают, сердце свое на части Рвут. Если ты одна поднимала сына, Знай ты воспитала мужчину. Мама, Это был я. Тот самый мальчик. И все, Что во мне есть сильного, Это от тебя.