на устах поэтов мёртвых

На устах поэтов мёртвых слова - лишь пепел А я, как и не странно, держусь живее всех живых Прости меня, как сможешь, но я не верю Что все стихи, написанные мною, оставят хоть какой-то след Сегодня на кухне при тусклом свете Я доедал себя, сжирая жадно потроха Ведь лучше быть, хоть мертвым, но поэтом Чем бездарем, который живее всех живых Мне не помогут ни уколы, ни витамины Последнюю неделю сплю по три часа Твоя забота для меня, как вискас Для помершего той зимой кота Мне может быть остался год иль десять А может сто, а может миллион Но я держусь их последних сил, честно Чтоб не пугать жмуром того, кто дорог, вот