Кризис среднего возраста

Я с пристани смотрю во тьму. Над морем ночь чернее сажи. И ветер, словно лист бумажный, Унес последнюю звезду. А дождь срывается на снег и меркнет, Тая на перчатках. Полна нелепых опечаток Та книга, что вершит судьбу. И вырван в последний лист, в котором смысл и Снопы шторма. И звук последнего аккорда не нарушает Тишину. Здесь все, здесь все придумано, придумано для нас. Так классно, так классно, так классически хитительно И точно. Что скучно быть святым, Порочным, играя в старую игру, Не повторять других ни в чем, себя найти, Остаться верным и сердцем легким и безмерным Тумана перейти черту. И в этой гулкой темноте, Наедине с самим собою я большей тайны не Открою, а чем просто следовать судьбе. В ее волнах и в шторм, и в штиль Остаться первым капитаном под парусом моим Беспечно алым пройти положенных сто миль. Здесь Все, Здесь все придумано, придумано для нас. Так классно, так классно, так классически хитительно И точно. Что скучно быть святым, Порочным, играя в старую игру, Не повторять других ни в чем, себя найти, Остаться верным и сердцем легким и безмерным Тумана перейти черту. Я с пристани смотрю во тьму. Над морем ночь чернее сажи. И ветер, словно лист бумажный, Уносит молодость мою. И ветер, словно лист бумажный, Уносит молодость мою.