Квартал E

Между разбитых дворов закрытый был в себе ребёнок. Искажённая картина, вечно ебучий тут голод. Недобитый из стакана, руки убери от грамма. Много гранов или грана, классика квартала. Флама в строки написаны в стол. Где найти, продать дороже? Света нет в квартире, а в душе ему то Шепочет метод посредственный от Финеас и помада Хопа. Покажи насчет из дартней, а БТП не сломал Его, не почуял цю слабкість і згнув зуби, дом Иди до иди, світло запали. Ukrainian подача важи більше, ніж у восьмій милі. Помню, как малым я собирал этикетки бутылок. Ядерный сентябрь, закажи себе стеклянный гроб. Создай икону стиля, распечатав запретных словарь. Там, где музыка проперла, завтра играла кедра. Посади себя на край, лишь бы играли слова. Священный мой грааль был распечатан в подземных Истоках. Время залечит все раны признаком доверия. Ты покопайся в голове у самобытного, Бля, гения. Подача одним тейком, карикатура неверия. Маршрут был перестроен прямиком в подстинки Хантера. Старый микрофоном завещал, как делать надо, Бля. Караваны из Афгана, Запорожье поле. На твоем поле играли брани убойно. Убойным русский, как душман, он задыхался на Футбольном поле. Вслед полетела бумага, Исписавшись суть и треть метафоры. Из ничего музыка больше, чем ремесло. Музыка больше, чем ремесло. У мене віри в квартал, і тому не вірю В фарт. Я як молодий Барцімсон, лью на стіну Пару фарт. У своє увірував, хоч собі яму рив, Але яма не вирок. Хто правий, хто винний? Но фном самокупання зефіру. Той м'якший зефіру був, того вже протнула реп-біра. Захід за панельок нам давно не видно із-за диму. Пів рачіка згоріла, та виною тім не сонце із Зефір. Місцевий соціум знову завив. Наші муви не побачить із новин. Тут налили крові на партер, всілися в пікселі, Як ли на YouTube. Надарний сіновий друк, діти десь Бігають поряд. Не видно ні кінця, ні края, Слух це бит на море. Купомуток процесів, Не підліз старий процесор. Знову на морозі ми підвищили градус на Цельсій. Не питай, в якому сенсі андеграунд без сенсу. Ми на штурмую все ж кінаху ваш ебаний ЦУМ. Дав і тому не вірю в фарт. Я як молодий Барцімсон, лью стіну пару фарт. Каравани із Афгана, Запорожье поле. На твоєму полі грали убойно. Убойним руским, Як душман, він задихався на футбольному полі. Вслед полетела бумага, исписавшись суть і треть Метафоры. Из ничего музыка больше, Чем ремесло. Пів рачіка згоріла, Та виною тім не сонце із зефір.