Мотыльки в пламени

Жизнь крутится, как юла, сбивая с ног, Сметая даты. Еще вчера весна цвела, сегодня осени Закаты. Мелькают лица, города, и ускользает суть из виду. Вся наша гонка в никуда. В одно мгновенье сгораем дотла, Как старый лист, как пламя свечки. И суета, что в плен брала, уносится волной по Речке. Теряем смысл в потоке дней, Бежим за призрачной мечтой. И голос сердца все слабей звучит за шумной Толпой. Летим на свет, где суть темна. Влечет нас блеск фальшивых граней. И эта пляска так странна, что происходит вечно с Нами. Над нами ночь бездонна и одна, В ней ищем истину и дом. И таем в небе мотыльками, сгорая в пламени своем. Мы все спешим, не видя снов, где каждый миг Судьбы посланец. Сплетаем тысячи оков и забываем главный Танец. Танец души, что так прост, Что ищет света, не славы, где каждый шаг как С чистого листа, где мы честны, Где мы правы. В огне любви, в огне печали мы гасим собственный Рассвет. И остаются лишь дела, что мы начать не Успели. Оставив вечности свой след, Едва коснувшись пьедестала, и жизнь, Что нам так много обещала, Вдруг шепчет тихое "привет". Замри, пока сердце бьется в паузе между мирами. Услышь, как тишина Трепещет. Быть может, этот мир не плох, и зря душа Напрасно мечет. Всмотрись в узор седых ветвей, В росе холодное сиянье, и станет прошлое Светлей, Найдя в простом свой ответ. Но мы летим на свет, где суть темна, Манимы призрачными снами. Эта пляска, будто шепот забытого обряда, Что происходит вечно с нами. Без сна, без света, без нас, лишь Ночь да тишина.