Музыкант

Музыкант играл на скрипке, я в глаза Ему глядел. Я не то чтоб любопытствовал, я по небу Летел. Я не то чтобы от скуки, я надеялся Понять, как умеют эти руки Эти звуки извлекать Из какой-то деревяшки, из каких-то бледных Жил, Из какой-то там фантазии, которой он служил. А еще ведь надо в душу К нам проникнуть и поджечь. А чего с ней церемониться? Чего ее беречь? Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет Нас на путь И вселяет в нас надежду. Остальное как-нибудь. Счастлив инструмент, прижатый к угловатому Плечу, по чьему благословенью Я по небу лечу. Счастлив тот, чей путь недолог, Пальцы злы, смычок остер, Музыкант, соорудивший из души моей Костер. А душа, уж это точно, Ежели обожжена, Справедливей, милосерднее и праведней Она. Справедливей, милосерднее и праведней Она. Справедливей, милосерднее и праведней Она.