КРС

Трескучие минус сорок, тундра, Ночи мрак. Я лезу на площадку, Как проклятый дурак. Фуфайка колом стала, застывают сопли на лету. Мы тянем эту лямку, чтоб ей гореть в аду. В конторе вам скажут: ремонт капитальный. Мол, важная миссия, труд гениальный. Но мы-то здесь знаем, какая тут соль, Какая здесь, братцы, и радость и боль. Мастер орёт: "Ускоряй СПО!" А я уж не чувствую ног, ё моё. Труба за трубой, элеватор скрипит, Спина как струна, дико ноет, болит. Но если мы встанем хоть на пять минут, Нас всех за простой без пощады пору́т. Тяжёлый труд, братан, не офис, Не IT. Отсюда чистым, парни, невозможно уйти. Взгляни На помбура он горб свой напряг. Взгляни на бурилу он злой, как варяг. Пусть менеджер в центре сосёт капучино. Здесь пашет в мазуте реальный мужчина. Здесь не Дубай, не пляжи с песком. Здесь счастье куётся тяжёлым трудом. Крутишь трубу, аж трещит геморрой. Здесь каждый ведёт себя как герой. Какие компьютеры? Где интернет? Здесь ломик и кувалда вот наш интеллект. Оставьте престиж для столичных господ. Мы тянем из недр этот чёрный джекпот. Это КРС, брат, это КРС. Битва железа, людей и чудес. Пока город спит в тепле и уюте, Мы тонем в снегу, мы тонем в мазуте. Да пошло оно всё! Вира, брат.