Styl0 E

What's that? Что это? What's It's rap. Это рэп. Rap? Рэп? Rap. Рэп. Motherfucker! Козел гребаный. Обойка с любовью вечно на MARU фетиш. Холоп ебаным шлюхам под все мои треки. Брутальный стиль, закручен как из сойной майки. Черные кроссы Adidas, а не белые Nike. Я выбираю пресс Лавэ, а не пресс под майкой. Знаешь запах моей кухни бежишь за пайкой. Одной строчкой могу срубить, как Тайсон. Ты любишь это? Значит, давай лайкай. Черный Санта не балует подарком. На каждом фото маюкую тебе факом. Мой рэп это коммерс на высшей строчке Forbes. Запомнишь его, как шум балын из девяностых. Сын, каждому слову свое место. Пацан и Майка валят, как с обреза. Стиль gas, го на дерзких. Как по шахматной доске шагают ферзем. This a gona gangsta. Black рэпит, как Лукино или Элвис Пресли. Шикарно стелит, катит, как на мерсе. Dolce Vita на черном побережье. Wakey wake дым до потолка. Триста двенадцать пуль в трупе Тупака. Коли жишь, шалава, распишу три ствола и будем Напевать на-на-на, на-на-на. Wakey wake up, дым до потолка. Триста двенадцать пуль в трупе Тупака. Коли жишь, шалава, распишу три ствола и будем Напевать на-на-на, на-на-на. Как первые слова дитя сквозь время летят. Гений моего я, как хор голодных котят. Ненормативный ряд выписывает кренделят. Триста двенадцать головоломка словаря. Мой драйв, когда твой мозг как петля корбут. Мой кайф, когда псы твоих шлюх ебут. Это не соль на раны, на твой язык тикун. MC хотят нирваны, золотой дождь трибун. Пардон, дешевый треп тут в лету канул. Как деловой гандон с судьбой Икара. Я тут как кот Баюн на стиле старом. Рыгает Black от Новоросса до Байкал куларом. Wakey wake up, дым до потолка. Триста двенадцать пуль в трупе Тупака. Коли жишь, шалава, распишу три ствола и будем Напевать на-на-на, на-на-на. Wakey wake up, дым до потолка. Триста двенадцать пуль в трупе Тупака. Коли жишь, шалава, распишу три ствола и будем Напевать на-на-на, на-на-на. Перемещаю эти MP3 без роуминга. Ведь если есть динамика в ВК, значит все ровненько. Треки как Томми Ганн, помни, гад. У меня Kawasaki, у тебя самокат. Все, что я делаю на мониторе и на листках, Все это можно обозначить одним словом минималистика. А если Вальтер здесь, то мозги вниз стекают. Музыка это не для первоклассника. Если мясник, будет кровь на пер, а будет петься На лице сперма, бля. Вот это жесть. Вены, бля. Слова упали на места, Как на карта распезда. Упали, как Приора пополам порезанная. В рэпе прочую нась, все остальные тут балластом. Лепят на раны лейкопластырь. Не спорь с обрезом пламенной речи. Если заряд в упор на два нуля картечи расхуяренный Купол, значит терять там нечего. Эй, сука, прощайся с печенью. Музыка для боссов, базары, не речи. Музыка изувечит всех кенчиных бразиков сразу при Встрече. Бразииик. Wakey wake up, дым до потолка. Триста двенадцать пуль в трупе Тупака. Коли жишь, шалава, распишу три ствола и будем Напевать на-на-на, на-на-на. Wakey wake up, дым до потолка. Триста двенадцать пуль в трупе Тупака. Коли жишь, шалава, распишу три ствола и будем Напевать на-на-на, на-на-на. Wakey wake up, дым до потолка. Триста двенадцать пуль в трупе Тупака. Коли жишь, шалава, распишу три ствола и будем Напевать на-на-на, на-на-на. Wakey wake up, дым до потолка. Триста двенадцать пуль в трупе Тупака. Коли жишь, шалава, распишу три ствола и будем Напевать на-на-на, на-на-на.