Ангел на скорой помощи

В разбитой газели Под вопли сирены Спешит старый врач сквозь ночную пургу. Уже тридцать лет Он выходит на смены, Спасая людей, Что попали в беду. Зарплата копейки, Машина в ремонте И сутки без сна на кофейном пайке. Но он остается На жизненном фронте С потертой аптечкой в усталой руке. Ведь ангелы носят Не белые крылья, Не нимб золотой над своей головой. Они приезжают, Покрытые пылью, Чтоб снова со смертью отправиться в бой. На них вместо мантий Помятые куртки С обычным застиранным красным крестом. Они вырывают У смерти минутки, Чтоб мы оставались на свете живом. Ему говорили: "Бросай эти глупости, Иди в частный сектор, работай в тепле". Но он, отвечая На эти премудрости, Спешил к пациенту по снежной земле. Сейчас он заходит в подъезд Полутемный, Где бабушка плачет, держа корвалол. Он снова спасает Наш мир неподъемный И делает молча тяжелый укол. Ведь ангелы носят Не белые крылья, Не нимб золотой над своей головой. Они приезжают, Покрытые пылью, Чтоб снова со смертью отправиться в бой. На них вместо мантий Помятые куртки С обычным застиранным красным крестом. Они вырывают У смерти минутки, Чтоб мы оставались на свете живом. И каждую ночь, Забывая усталость, Он смотрит в глаза отступающей тьме. Какая же сила В груди оказалась, Чтоб столько надежды Дарить на земле? Где ангелы носят не белые Крылья, Не нимб золотой над своей головой. Они приезжают, Покрытые пылью, Чтоб снова со смертью отправиться в бой. На них вместо мантий Помятые куртки С обычным застиранным красным крестом. Они вырывают У смерти минутки, Чтоб мы оставались На свете живом.