Поэт

Скажи, Ну что за дар такой Поэт? В чем суть? В рифмовке, в хитрости приемов. Поэт не тот, кто пишет много лет И мастерски владеет тем объемом. Тогда скажи, в чем сила ремесла? В огне души, в бесстрашии, В отваге. Страдать мог каждый, Но не каждый смог Пером страданья Передать бумаге. Так может, в ритме, В четкости строки, В умении играть Словами ловко? Нет в строках след, а суть из глубины, Где боль свет сливаются Неловко. Но каждый может чувствовать и жить, Страдать, любить, надеяться и верить. Но вот не каждый Сможет обнажить Души своей Незапертые двери. А если мир наш глух и слеп к словам, Поэт не для похвал приходит к вам. Он эхо тишины на этом свете, Пылинка, часть большой мечты. И целый мир Живет в ее дыхании. Он не обязан Пламенем Гореть. Он просто видит истину В привычном. И в этой истине Рождается рассвет, Почти незримый, Тихий и безличный. Он платит тем, что слишком много зрел Тревожным взглядом той бессонной ночью. Взамен Один короткий светлый миг, Когда чужая боль Вдруг станет точной. Когда В другом проснется глубина И слово станет дверью К откровению. Тогда поймешь: Поэзия струна, Которой вечность дышит Во мгновение.