Письмо

Тебе, родная, на клочке, Прижавшись лбом к холодному бетону. Свеча сгорает в пыльном уголке, И жизнь течет по лагерному фону. Ты не смотри, что почерк мой дрожит. Здесь пальцы сводит лютая простуда. За дверью время медленно бежит. И я не жду, что завтра будет чудо. Лети, малява, птицей через лес, Минуя вышки, ров и злых чертей. Пусть этот текст, тяжелый, словно пресс, Тебе принесет простых вестей. Ты жди меня, когда падут снега, Когда весна вернется в наш чертог. Здесь только лед и вечная тайга, А я один, как сорванный листок. Мать береги, скажи, я жив-здоров, Что скоро срок растает, как туман. Не надо лишних горьких трудных слов про то, Как я попал в этот капкан. Здесь за чифиром греются душой. Здесь каждый вдох как маленькая воля. Я скоро буду, милая, с тобой. Такая вот у нас с тобою доля. Лети, малява, птицей через лес, Минуя вышки, ров и злых чертей. Пусть этот текст, тяжелый, словно пресс, Тебе принесет простых вестей. Ты жди меня, когда падут снега, Когда весна вернется в наш чертог. Здесь только лед и вечная тайга, А я один, как сорванный листок. Дождись меня, Родная. Я вернусь.