У этих улиц

У этих улиц не хватит красок, чтоб что-то сделать Из блеклых нас. Весь город сыростью опоясан и Утомительно сероглаз. В его витринах дробятся блики на черном черным, На льдистом льдом, а где-то под ноги льнет брусника И небо жмется к макушке ртом, целует жадно бодрящим Ливнем, и ветер в кронах гудит трубой. И если быть суждено счастливой, то только там, Лишь самой собой. Построить дом из земли и веток, из солнца, Леса и снежных бурь. Весь город рябью дрожит на веках, Пытаясь током проникнуть внутрь. Холодный, хмурый, невыносимый, Как запоздавший на год звонок, как полароидный Фотоснимок, который выцвел давным-давно, На сгибах грубо проколот шилом и сшит на нитку. Под ней рубец. У этих улиц не хватит силы, чтоб выжать что-то Из нас себе. У этих улиц не хватит красок, Чтоб нас закрасить, стереть, забыть. Пусть город тонет за дальней трассой. Нас примут реки, поля, дубы. Нас примут фьорды, заливы, горы. Места, где мох не примят ногой. Смотри, нисколько не властен город, Пока мы носим себя с собой, пока пьянящим Лазурно-синим в нас льется небо за пядью пядь. У этих улиц не хватит силы, чтоб что-то важное В нас сломать.