Бессонница

Ночь. Один творю в тиши бессонницы. И изнутри грызёт мне мое одиночество. И в белом шуме только образ твоего лица. А тело ноет, ждёт покоя. Спать так хочется. Душа страдает, мечется в агонии. Но время лечит. Завтра всё исправится. Родится стих, печальный, как симфония. Но, может быть, кому-то он понравится. Опять грустит перо. Веселья нет в помине. Мне не по силам радостный придумать стих. Он бьётся в голове, как солнца луч на льдине. Но важно лето ночью, когда весь мир затих. Мне спутники лишь сумрак с полнолунием. И я уже привык, что ночью вдохновение. Пусть эта ночь пройдёт томительно, безумно. К утру родится новый стих, произведение. В тиши ночной слова, как звезды проступают на Бархате небес души моей пустой. Созвездьями стихов они соединяют осколки чувств, Разбитых некогда судьбой. И каждый вздох, и каждый шорох в этом мраке Становится строкой и ложится на листы. Я летописец снов, хранитель тайных знаков, Сплетающий из слов ажурные мосты. Опять грустит перо. Веселья нет в помине. Мне не по силам радостный придумать стих. Он бьётся в голове, как солнца луч на льдине. Но важно лето ночью, когда весь мир затих. Опять грустит перо. Веселья нет в помине. Мне не по силам радостный придумать стих. Он бьётся в голове, как солнца луч на льдине. Но важно лето ночью, когда весь мир затих. И каждый вздох, и каждый шорох в этом мраке Становится строкой, ложится на листы. Я летописец снов, хранитель тайных знаков, Сплетающий из слов ажурные мосты.