Поэт

Как правило, каждый поэт где-то переполненный болью, Переполненный, вылитый за отбитые фарфора края, Но живой. Слабый от того, что не может молчать уже более. Сильный, потому что вышел и миру сказал, Что живой. Да, порой где-то строки прикрыты витью воды Метафорой, Так, чтобы корку болячки грубо не сковырять. Но если снять и посмотреть, что под пластырем, То точно захочется лечебный подорожник хоть с Эльбруса достать. Так звучи же, поэт, самыми разными нотами! Не бойся попасть не в тот лад. И снимай Аккуратно ты пластырь свой, И будет тот, кто готов медом цветочным все раны Твои залатать.