Пролог

Как-то в полночь, в час угрюмый, Полный тягостной думой, Над старинными томами я склонялся поздно. Грезам странным отдавался. Вдруг неясный звук отдался, Будто кто-то постучался, постучался мягко в дверь. Эти стихи писал он, воровал мою руку. Мой призрачный друг, развлекающий скуку, Говорящий с дождями, говорящий с росой. Я его проводник, проводник всей душой. Проводник я всего, что меня вдохновляет. Мой внутренний мир этот альбом подтверждает. Три года ты молчал. Говорят, тебя похоронили. Обернись назад, смотри, там моя рука из той могилы. Dark Jazz. Это Old Tree. Из песни слов не выкинешь, а я и не Стал. Все, что думал, написал. Сила слова, мистицизм звука, стук бамбука. Природа есть наш храм. Истинная религия. Сила слова, мистицизм звука, стук бамбука. Природа есть наш храм. Истинная религия. Сила слова, мистицизм звука, стук бамбука. Природа есть наш храм. Истинная Религия. Сила слова, мистицизм звука, Стук бамбука. Природа есть наш храм. Истинная Религия. Dark Jazz.