Любовь поэта

Он так любил, как любят лишь поэты. "Моя Венера!"-с жаром восклицал. И все свои прекрасные сонеты Одной своей богине посвящал. Все говорили: "Ах, любовь какая!" И к пышной свадьбе шли уже дела. Но чем-то заболев в начале мая, Невеста вдруг взяла и померла. Что самое святое для поэтов, Похоронить любимую решил. И рукописи новеньких сонетов он в гроб Своей богини положил. Ходили слухи, будто докатился, Что поначалу сильно выпивал. Но время лечит. Он опять влюбился. К другой богине страстью воспылал. Он сел писать для новой Афродиты, Но как-то все не так, все не с руки. Всю ночь лелеял ямбы, звал Хариты, А написал всего лишь две строки. Под утро было полное смятение. Поэта дикий ужас охватил. "Неужто, думал он, и вдохновение С тетрадкой вместе я похоронил?" Он от бессонной ночи носом клюнул, Но лишь на миг. И снова сочинять помучился еще, Ругнулся, плюнул, Пошел и откопал свою тетрадь.