Дневник

Ты идешь по ночному городу, босиком по асфальтовым Улицам, закрывая страницы прошлого, Что уже никогда не сбудутся. Что ушло, отделяешь точками, запятыми, Где есть сомнения. На страницах осеннего вторника Все уже не имеет значения. Ужимки За спиной, на лицах ложь и маски. Как быстро жизнь бросает в котел из детской сказки. Вчера любовь и страсть, сегодня лишь осколки, Засохшие цветы и принты на футболках, Нелепые стихи, как стоптанная обувь, Просроченный билет на завтрашний автобус. Ты убежала в ночь и не смогла вернуться. Но время гонит прочь. Пора проснуться. Там, на обрывках страниц время Застыло. Их невозможно назад соединить. Но ты пытаешься склеить все, что нам Снилось. Чтобы когда-нибудь снова Забыть. Жизнь это лабиринт, рулетка судьбы, Примеры странных картин и непрочитанных книг, Когда выход один, а тупиков много. Но главное всегда не финиш, а сама дорога. Постдепрессивный синдром среди картин искусства, В которых ищешь знаки, а получаешь чувства. Цепляешься за нити, не понимая суть. И ждешь ответов свыше, чтобы найти свой путь. Страдание и грязь, мы создали все сами. Но выбор есть всегда на дне под облаками. Вокруг тебя весь мир в цветах, лучах и красках. Он создан для тебя, ведь ничего прекрасней. Уже горит рассвет, развеялись все тучи. И написать сюжет можно намного круче. Мы создаем мечты и рушим все границы. Но, сидя на окне, ты снова рвешь страницу. Там, на обрывках страниц время Застыло. Их невозможно назад Соединить. Но ты пытаешься склеить все, что нам Снилось. Чтобы когда-нибудь снова Забыть. Город снова в листву обуется. Фонари погасит рассвет. Я бродила всю ночь по улицам, все пытаясь найти Ответ. Солнце всходит над сонной аркой. Череда незнакомых лиц. Ветер кружит листву по парку и обрывки потертых Страниц.