Мой стиль 3

Мой стиль два две круглых восемь. Ха. Милости просим к нам в гости. Ха-ха. Е. Е-е. СТ, Васа. Всем берегам словить заряженными. Ха-ха. Йо. То, что будет здесь, Я представляю смутно. Вместо судеб суды, театр абсурда. Голосим в рупор, добавляя сурдо. Рвем струны назло тем, кто нас судит. Судно по мутной воде, изменчивое русло. С грустью смотрим на тех, кто почему-то струсил. Ценный груз, трюмы забиты фразами. Клятвы, кланы, имена, мы стали совсем разными. Завистники, проклиная нас, корчатся в спазмах. Нам светят звезды, их слепят стражи. Они всего лишь пазл в моем больном разуме. Из грязи в князи, из князей в мрази. Мораль заляпанная марля, капканы из правил. Дымим травами, желая быть на равных с героями Древних преданий. Ночами летаем, под утро на Рассвете разбиваемся о камни. Помятая память, ржавые латы. Залатанная правда, расщепленная на атомы. Моя муза пьяная, безумная стерва, поэтому мои треки В формате городского стерео. Гонорары кружат головы. Плевать на моду, я голос улиц этого большого города. Братуха, знаешь, раны заживают сами. Нам остаются только шрамы на память. Сердцебиение задает ритм трекам. Это мой стиль, я по-другому не умею. Этот рэпчик эффект встречи двух противоречий Северного цунами и Южного смерча. Это крепче безупречных изречений. Дух вечен, если освещен вдохновением. Стиль почти невидим под слоем уличной пыли. Со временем слова приобретают новый смысл. Я буду верен этому, пока мне хватит сил. Это мой путь, это мой стиль. Это мой стиль. Чувствуешь мой стиль под слоем уличной пыли? Знаешь мой стиль, знаешь мое имя? Слышишь мой стиль? Играет моя лирика. Это мой путь, это мой стиль. Всегда уверен в верности своих действий. Мои мысли строками оживают в песнях. Путь не самурая, но с оттенками весеннего хокку. Уроки усвоены шрамами, ранами, кровью, Мольбами к Богу оставить грехи в прошлом. Самому тошно от того, насколько пошлый моя романтика Покоится на тротуарах. Понесли граунд аут черными цветками. Это такой ками, видимо, быть одиночкой. Мой почерк узнаваем, мой акцент порочен. Мой стиль не повторить, но ему вторят. Он все дороже стоит, но в нем все больше Боли. Давно усвоил, что свои не все, Кто ближе, свои не те, кто слушают. Свои те, кто слышит. Дышим, сбивая дыхание тактами. Это мой стиль. По-другому мне не надо. Я азартен до ужаса и обжигался. Фортуна покидала меня и возвращалась. Жизнь раз кидала с истиной в потемках. И о многом ведаю не по просмотру пленки. Я видел не по ящику, как засыпает ящер. Ценю лишь настоящее, дышу полной грудью. И не суди, да не судим будешь. И от добра добра не ищут, ведь все мы Люди. Фристайл местами как пламя, местами как ангел. Мой стиль словно цунами, что не обуздать. Музыка страсти, стихия на лист стихами. Пропускаем душу через мембрану брани, Покрывая тех, кто остались на листах клетку. Очерки признаний запечатляя, расхватываю на цитаты Наши имена. Они нам принадлежат. Не лишь ведь нам знакомо чувство свободы. Дым. Вновь один на один с тобой мы. Я люблю стихи, соткан сотней стихий. Это мой путь, это мой стиль. Чувствуешь мой стиль под слоем уличной пыли? Знаешь мой стиль, знаешь мое имя? Слышишь мой стиль? Играет моя лирика. Это мой путь, это мой стиль. Чувствуешь мой стиль под слоем уличной пыли? Знаешь мой стиль, знаешь мое имя? Слышишь мой стиль? Играет моя лирика. Это мой путь, это мой стиль. Чувствуешь, знаешь, Слышишь. Это мой путь, это мой стиль.