Клён E

Эти текста всего лишь моих Дней ритмика. Моей жизни метрика слепа в Консистентности неровных строчек под удары в такт Бочек. Кому-то в бочонке мед, кому-то деготь с Ложки. А мне че? Если горько, то припить соком. Лайф не подарок тире прочерки, Плюсики, минуса, крестики-нолики, Углы острые, попуски, морочки. И где попусту, а где есть за что. Я здесь творец. Странствую, пишу. Хотел бы срубить. Вот здесь-то не спешу. Но темы не за рубль. Скажем люблю. Тебе заходит, братка? Тогда держи пятюню. Встретимся, присядем, потрем, подумаем. Если закурю, тогда задуем. Дай бог, оформим все, что удумали. Старый клен, плакал он. За мечтой лился сон. Старый клен, плакал он. За мечтой лился сон. Старый клен, плакал он. За мечтой лился сон. На носу осень, листья ласкают асфальт. Ландшафт погрузился в альт, золотой контур деревьев Кроны на Патриарших прудах свой нрав выражает Любимый город. Еще не вечер. И что тут вечно? Бытие это реальность или мой сон вещий? Чуть проще к вещам. Кажется, эти дома возведены в начале двадцатого Века. Пропилил вектор. Тверская неутомима. Пушкин гений, сила русского слова наблюдает зорко за Птицами общества величин разных мастей и полетов. Вон та идет калибром по средняку, Накрутила мод. Как по мне бомба. Пойду уточню, куда ноги бредут. Спешит, но ниче мне хуже не будет. Старый клен, плакал он. За мечтой лился сон. Старый клен, плакал он. За мечтой Лился сон. Старый клен, плакал он. За мечтой лился сон.