Письмо В.Высоцкому

Пишу тебе, Володя, с Садового кольца, Где с неба льют раздроблены воды. Все в жизни ожидает законного конца, Лишь только не кончается погода. А впрочем, бесконечны наветы и вранье, И те, кому не выдал Бог таланта, Лишь этим утверждают присутствие свое, Пытаясь обкусать ступни гигантам. Да черта ли в них проку? О чем-нибудь другом. Вот мелится, она уж развалилась. На Кудринской недавно такой ударил гром, Что все Гари тайком перекрестилось. Все те же разговоры почем и что иметь. Из моды вышли Эм по кличке Бонни. Теперь никто не хочет хотя бы умереть лишь Для того, чтоб вышел первый сборник. Лишь для того, чтоб вышел первый сборник. Мы здесь в одиночке смотрелись в небеса. Мы скоро соберемся воедино, И наши, в общем, хоре сольются голоса, И Млечный Путь задует в наши спины. А где же наши беды? Остались мелюзгой и слава, и вельможный гнев Кого-то. Откроет печку Гоголь чугунной кочергой, И свет огня блеснет в пенсне Фагота. И свет огня блеснет в пенсне Фагота. Пока хватает силы смеяться над бедой, Беспечнее мы, чем в праздник эскимосы. Как говорил однажды датчанин молодой, Была, мол, не была, а там посмотрим. Все так же мир прекрасен, как рыженький пацан. Все так же, извини, Прекрасны Розы. Привет тебе, Володя, с Садового кольца, Где льют дожди, похожие на слезы. Привет тебе, Володя, с Садового кольца, Где льют дожди, похожие на слезы.