Коробка

Слышишь этот звук? Это звук нашего детства. Пыль, пот И разбитые кеды. Наша коробка. Наша коробка. Двадцать метров асфальта, огороженный сеткой Рабицей. Здесь не Комптон, здесь все по простому, Братцы. Ворота два камня и школьные рюкзаки. Мы рубились здесь утра до ночной тоски. Мяч. Потертый Adidas, штопаный десять раз. Для нас он был дороже, чем любой алмаз. Пыль стояла столбом, забивая глаза и рот. Но никто не уходил, пока не закончится счет. Разбитые коленки, ссадины на локтях. Мы не знали боли, мы забывали страх, Когда играли двор на двор. Это была война. Здесь ковался характер, здесь была наша страна. Наша коробка, дворовый Колизей. Здесь мы теряли, находили друзей. Сетка рваная, асфальт в трещинах весь. Но мы оставляли свои силы здесь. Пусть мы не стали звездами футбола, Но мы помним вкус этого дворового гола. Это наша школа, наш первый стадион, Где каждый пацан был в душе чемпион. Вчера прошел мимо, там теперь новый газон, Искусственная трава, пластиковый загон. Все чисто, аккуратно, сетки на воротах висят, Но не слышно того драйва. Не горят глаза у ребят. Они играют вяло, боятся испачкать кроссовки. Нет той дикой нашей старой сноровки. А я вспоминаю, как мы зимой заливали каток, Таскали ведра с водой, чтобы сделать ледок. Как рубились в хоккей, вместо шайбы консервная Банка. Вот это была жизнь, вот это была закалка. Где теперь тот мяч? Где теперь те пацаны? Серега, Витек, Димон. Разлетелись кто куда. Но коробка помнит. Наша коробка, дворовый Колизей. Здесь мы теряли, находили друзей. Сетка рваная, асфальт в трещинах весь. Но мы оставляли свои силы здесь. Пусть мы не стали звездами футбола, Но мы помним вкус этого дворового гола. Это наша школа, наш первый стадион, Где каждый пацан был в душе чемпион. Матч Окончен, Но игра продолжается. Бывай, братва.