Гонзо-рэп

Мой блокнот бит. Это не трек, это репортаж с петли. Гонзо-режим, зрачок расширен. Смотрю, как мой город танцует брейк на мине. Я занимаюсь рэпом, словно гонзо-журналистика, Где правда не в цифрах, а во фразе нон-лирики. Мой диктофон легкие, залитые правдой. Я не беру интервью, я делаю правки. Въезжаю в бит на красный, словно бы безумец. В бардачке нет прав, ха-ха, зато есть пули. Из скомканных строчек субъективный прицел. Чем глубже в себя, тем масштабней обстрел. Вижу ад в мелочах. Истерика клаксонов. Пепел падает в кофе, как печать резонанса. Я не тот, кто расскажет про трущобы с крыльца. Я тот, кто выносит движ с улыбкой мертвеца. Страх и ненависть спальном мой вечный сюжет. Каждый панч это след от подошвы в кювет. И пока вы тут ищете рифму к слову «нефрит», Мой блокнот кровоточит это чистый гамбит. Гонзо-рэп! Строчка удар током. Я не читаю рэп, я веду репортаж потоком. В микрофон, как в бездну, кричу матом и басом. Либо ты внутри текста, либо ты безгласный. Гонзо-рэп! Границы снесены к черту. Я лето, писец утра, что встречаю без ответа. Пока мой пульс чистит, я поглощен всецело. Это не грязный стиль, это чистое дело. Моя печатная машинка белый шум и пирушки. Здесь вместо чернил перегар и психушки. Я внедряюсь в бит, как акула пера без страховки. И пока ты MC, я тот самый страшный и Ловкий. Виски с колой? Нет, отвертка с бензином. Моя главная цель просто не сдохнуть под адреналином. Я приехал к вам в плейлист полной канистрой бреда. Чтоб узнать, кто тут Бог, я сотру свои кеды. Эй, редактор, режь финал! Мне плевать на формат. Мой флоу это атака очередью гранат. Звездярик в спич из подворотен летит вертолетом. Я ловлю эти фразы своим новым блокнотом. Если трек это погоня в пустыне Невады, То мой скилл не свернуть, когда падают каскады. Из чужих куплетов я водила той тачки, Где в багажнике смысл, а в салоне горячий панч. Гонзо-рэп! Строчка удар током. Я не читаю рэп, я веду репортаж потоком. В микрофон, как в бездну, кричу матом и басом. Либо ты внутри текста, либо ты безгласный. Гонзо-рэп! Границы снесены к черту. Я лето, писец утра, что встречаю без ответа. Пока мой пульс чистит, оставляя пробелы. Это не грязный стиль, это чистое дело.