Письма

Мы пишем письма без ответа. Мы очень любим темноту. Нам приятен отблеск чужого силуэта, Но терпеть не можем свою же наготу. Мы так привыкли строить стены, Упиваясь личной тишиной. Нам до сих пор не ясен смысл Интернета, Но хочется найти внутри покой. Чем ближе человек, тем ненавистен. Чем дальше, тем больше я его люблю. Я так погряз в конвертах старых писем, Что новых написать, увы, я не могу. И кажется, писать их мне не нужно, Ведь завтра никто их не прочтёт. А коль прочтёт, так выкинет их в урну, Где больше никто их не найдёт. А старые храню у сердца, они мне согревают Вечера. Возьму, открою прошлого я дверцу И, улыбнувшись, притворюсь, Что получил я их вчера. Мы пишем письма без ответа. Мы очень любим темноту. Нам приятен отблеск чужого силуэта, Но терпеть не можем свою же наготу. Мы так привыкли строить стены, Упиваясь личной тишиной. Нам до сих пор не ясен смысл Интернета, Но хочется найти Внутри покой. Чем дальше человек, тем он неудобен. Чем ближе, тем сложнее мне с ним быть. Бросаю письма в тёмный ящик, Надеясь, что получится Про них забыть.