Монолог

Тебя обрубка свеч, отблеска Пламени, как разума света, чья во мраке невежества Ники людей. Нужны всегда фотографии, что хранится под сердцем, Как талисман, как оберег на пути перемен. Но свидетель побед, иных и малых в Обыденной жизни обычных людей, Которым достаточно видеть лица друзей. Улыбка и омут ожиданий. Но мы есть в строках написанной кем-то Истории, когда новая весть из ада Выбивает досковы. Хлопок плечу того, кто так дорог, Кто рядом стоял сквозь стихию и воды, Кто последним делился, кто просто помнит, Каков же я есть. Каков же я есть? Этот вечный вопрос, что мы видим на протяжении Веков. Сотни теорий и еще больше слов пустых, Так и сказанных. Под личинами, законами, протестами мыслями смертными Веков, написанных под выстрелы, Что черная прозуры пожеланий и с совестью закопаются Сам. Под идеальный план. Но мы есть в строках написанной кем-то Истории, когда новая весть из ада Выбивает досковы. Хлопок по плечу того, кто так дорог, Кто рядом стоял сквозь стихию и воды, Кто последним делился, кто просто помнит, Каков же я есть. Каков же я Есть?