Слово

Не боги горшки обжигают, не деньги рождают таланты, Которые в полуподвалах поют свои громкие мантры. Возможно, сейчас где-то рядом на стройке, А не в Subaru рождается новый гений, Копя на простую гитару. Возможно, тот парень с Арбата, которого звали вы Калом, взорвет все эфиры и чарты каморкой за актовым Залом. Я знаю, ты точно услышишь сто тысяч плевков В свою душу. Сто тысяч советов забросить, Сто тысяч как сделать все лучше. Но знаешь, возможно, однажды придет СМС незнакомый, Что песня твоя помогла мне не сделать шажок с Крыши дома, что кто-нибудь выжил в окопах, А кто-нибудь слез с передоза, читая стихи как Молитву простого с Арбата обсоса. Всегда где-то падают звезды, всегда зажигаются Снова. И пусть убивает оружие, Я жив, пока живет слово.