Lullaby of nightmare (story)

Порой ночью нам снятся сны хорошие, Но очень... Вы когда-нибудь задумывались, чего боятся кошмары, Которые мучают нас по ночам? Я знаю, чего боится страх. Он боится, что к нему не будет внимателен тот, Кто наблюдает за ним. Страх говорит: "Я существую". Без собеседника страх не способен говорить. Страх никогда не задает вопросов. За него их задают люди. Я бессильный кусочек тени, пылящийся и ненужный. Или я темный, скрипящий половицами погреб, Заставляющий входящего в дом отшатнуться и Попятиться? В секунды, когда кровь стынет жилах, Падает ему в ладони холодной, точно лезвие кинжала, Капелькой пота. Люди примитивны. Людей очень просто напугать. Они боятся одинаковых скучных вещей: Темноты, насекомых, призраков. Есть лишь одна вещь, которой страх боится так же, Как человек. Страх боится смерти. Боль его тем сильнее, чем проще человек открывает Скрипучую дверь погреба, чем проще человек смотрит в Него и говорит ему: "Тебя нет". Но и тогда он не верит человеку. Он придвигается вплотную и смеется ему в лицо своей Голодной глоткой. Страх боится одиночества. Страх боится смерти. Хуже всего ему в ту минуту, когда человек смотрит В него, в самое его нутро и молчит. Непритворное спокойствие он читает в глазах человека Как смертный приговор. "Здесь кто-нибудь есть?" Спрашивает человек. Сердце стучит нервно, на пределе. На виске набухает жалостливая, Дребезжащая вена. И в горле застывает горячий сухой крик. Я вижу, как он стоит в дверном проеме, Трясущийся и бесполезный. А смерть страха Приходит в ту минуту, Когда человек говорит ему: "Ты это я".