арками

Чувствуешь ладонями тепло нагретых карманов. Осторожно и медленно кидаешь взгляд на людей, Проходящих мимо в спешке. Эта улица очерчена ночью. Выбиты фонари, на последних этажах горит свет. Среди планет быстро в низ неповоротно падают звезды, Сбитые временем. И я сгораю и тлею так же, как они. В лужах нахожу отражение звезд тех самых. Остались лишь тени на мокром асфальте. Машины летят под желтый свет светофоров. Уже немного осталось идти по холоду. Ломка по спальне родной квартиры. Совсем немного, лишь еще пару минут ловлю потоки Холодного ветра руками. Оставили ли мы в прошлом наши печали? Наверное, нет. Мы все так же ждем инея на Листьях и корках деревьев, замерзшей грязи на тропах У дороги домой. Идти пешком можно ночью, и лишь только мне одному Придут в голову старые строки на двойном бумажном Листе. Останься в памяти фотографиями и сувенирами Из книжной лавки и без опарок забудусь под более Знакомыми арками. Проснулись? Вот вы говорили тут о смысле Нашего--жизни, бескорыстности искусства. Вот, скажем, музыка. Она и с действительностью-то менее всего связана. Вернее, если и связана, то безыдейно, Механически, пустым звуком, Без ассоциаций. И тем не менее музыка каким-то чудом Проникает в самую душу. Что же резонирует в нас в ответ на приведенный К гармонии шум и превращает его для нас в Источник высокого наслаждения, и объединяет, И потрясает? Для чего все это нужно? И главное, кому? Вы ответите: никому. И нет ничего так бескорыстно. Да нет, Вряд ли. Ведь все в конечном счете имеет свой Смысл. И смысл, и причину.