поэтам нет

Ах, Пип не спал всю ночь, отплевываясь от неудач И все скидывая на одиночество. Было бы правильным упомянуть те фразы в разговорах Пламенных, в которых любовь входит в фазу экстаза. А я не могу дремать даже, хотя то и Делаю, залипая под воспоминания, повисшие на потолке Над люстрой. Оттуда наблюдал бы вечность человечную, Взрывая комплексы и страхи. При другой расстановке все по-старому, Хотя и неважно чувствовал себя. Наверное, просто волнение и после искренних бесед Зависали в позах искусно выдуманных Под покровом страстей. И затем вечность, продолжая смешить случайными Вещами, пропадала, и мы становились смертными. И вот однажды, даже несмотря на осень, Нерадостными недолго, в итоге приведя коэффициент Отношений к нулю, улетели в космос по отдельности. Я ревновал и рвал, но это было позже, Красочнее и запоминающимся летом. А мы все ищем тот выход из комнаты. Собой рваными хотели летать, но лишь до вокзала, А там поезда пусть несут нас туда, где нас Ждут. Но такого места попросту нет. Нам хочется закрыться от туч, заливать литрами да Псевдорифмами свое одиночество, Бороздя океаны и горы в поисках света и полупролетов В подъездах. Найти выход из лабиринтов домов и за гранью постели Сердцами цветов тонов пастельных. Вплоть по течению, отдаваясь настроению в ритмах, Лопаются курсорами сайты да блоги, не найдя душевных Ценностей, где была наша ревность подстрелена за Снегопадами, градом и ливнями. Увы, но поэтому нет выхода. И все бы просто, но сгорели под солнцем в Восьмиста градусах по Фаренгейту. Конечная остановка в никуда. Зачем Слова, если музыка хороша и без слов? Зачем любить безответно? Чувства должны идти только с обеих сторон. Наше поколение самоубийц и не прочь. Мы ждем ночь, утро и день, а днем ждем Только вечер и ночь. Только вечер и ночь.