А любовь - это шёлк, что врезается в кожу.

В моей груди не сердце — тихий сад, Где каждый лист исписан мелким шрифтом. Там тени прошлых слов впотьмах дрожат, И чувства поднимаются на лифте В ту комнату, где я всегда одна, Где стены сотканы из лунного сиянья. Я пью твою нежность, словно винО, Боясь нарушить это заклинанье. Женская душа — не тихий омут, Это море в час перед грозОй. Миллионы слов в нем молча тонут, Оставляя берег за собой. А любовь — это шёлк, что врезается в кожу, Это страх потерять и желание стать На тебя хоть немного, хоть каплю похожей, И при этом себя никогда не предать. Я рисую тебя на изнанке сознанья, Где любовь — это просто второе дыханье.