Ритуал Стиля

Они думают, Это просто переговоры Они принесли с собой калькуляторы и законы А я принес с собой... Стиль Сидим напротив. Их пятеро, Я один Серые пиджаки, запах дорогих машин Они мне про цифры, про сроки, про «надо» Ждут, что я дрогну, что попрошу пощады А я улыбаюсь. И вместо ответа про «кэш» Читаю им строчки, где смысла — брешь Где Бродский или Есенин ломают хребет Смотрю им в глаза. Там гаснет свет Я вижу, как сбой пробегает по их лицам Они не готовы к таким страницам Они ждали жертву, а встретили Жреца Что не прячет за маской своего лица Это не мода. Это — РИТУАЛ Моряк в белом — он смерти в глаза плевал Это Стиль — быть чистым перед концом Стоять перед бурей с открытым лицом Витязь снимает доспех перед тьмой врагов Голый торс. Меч в руке. Без лишних слов «Я готов умереть ЗДЕСЬ и СЕЙЧАС» И страх исчезает из вражеских глаз (Остается только ужас) Снять броню — значит стать неуязвимым Стать ветром, стать током, стать незримым Когда тебе нечего терять, бро Твой дух превращается в серебро Я цитирую великих не для красы А чтобы положить их души на весы Кто здесь живой? Кто способен проснуться? Кто готов от инструкций своих отвернуться? И часто бывает — они отступают Папки закрывают. Глаза опускают Потому что сила — не в кулаке Сила — в том, кто спокоен на волоске Умереть не стыдно Стыдно не чувствовать Стыдно быть серым Стиль — это Сила Это не мода. Это — РИТУАЛ Моряк в белом — он смерти в глаза плевал Это Стиль — быть чистым перед концом Стоять перед бурей с открытым лицом Витязь снимает доспех перед тьмой врагов Голый торс. Меч в руке. Без лишних слов Битва окончена. Враг ушел Стиль победил Красиво Чисто Честно