Голгофа

Руставели. Негби. Окта. Кузьминки. Двадцать двадцать один. Йоу, йоу, йоу. Я улыбаюсь, как чеширский кот в ящике Шрёдингера. Ни жив, ни мёртв, ни беден, ни богат, Циничен, зол. Моя гордыня булькает на дне стакана Вечером. Мне опять нужен этот чёртов крепыш-абесбол. Бикфордов шнур шипит, и мир мой близится к финалу. Как жертвам буллинга не хочется начать сначала. Тому, кто испил яд, не хочется назад, Поверь. И боль чужая кажется посильной, Пока в дверь не постучалось то же самое. Творится что-то странное, но привыкаешь даже к Этому. Вся жизнь по Летову. Не греет лето тут, и стянет руку жгут, И в небо унесёт укол смертельный, Как батут в небытие. Полупадение спиной к стене, голову свесив. Так ушли тысячи в этой стране. Как одинокие волки, а не псы ручные. Жизнь Чикатило, а ты играющий в неё Нагиев. Ночь накрывает район, в руке початый бурбон и Молчаливый бетон, будто моя Голгофа. Каким ты не был силён, времен испокон у каждого, Кто рождён здесь, своя Голгофа. И ты беги не беги, молись не молись, В конце любого пути ждёт она, Голгофа. И пусть впереди кажется целая жизнь, Но от неё не уйти никуда. Голгофа. Очередной вечер, будто Пилат встречает меня И выносит вердикт. Отмазаться нечем, но умирать пока Ещё рано, нутро твердит. Тусклый фонарь за окном собеседник не очень. Он не приблизит утро. Погружаясь тёмную бездну, окутывают путы. Ночь обнажает страхи, замедляется ритм, Засыпает город, но Бог продолжает творить. И в этой черни погрязнув ногами, Уперевшись в дно, я снова впускаю надежду, Глаза закрывая и открывая окно. В бетонных блоках, как и прежде, холодно, Но не мёрзнет душа. Через эмоциональную бедность я Делаю шаг. Здесь полгода зима и ветер свищет между Хрущёв, но кроме шрамов здесь я точно приобрёл Что-то ещё. Всё так же в поисках блуждает моё Существо и абсолютный покой найдёт только в гробовой Тишине. Страшно представить, что потом нас не ждёт Ничего. Значит, кроме мига здесь и сейчас дороже Нет. Ночь накрывает район, в руке початый бурбон и Молчаливый бетон, будто моя Голгофа. Каким ты не был силён, времен испокон у каждого, Кто рождён здесь, своя Голгофа. И ты беги не беги, молись не молись, В конце любого пути ждёт она, Голгофа. И пусть впереди кажется целая жизнь, Но от неё не уйти никуда. Голгофа. Окта.