Весенняя меланхолия

Март. Сугроб осел, как мои надежды, Лужа — зеркала, в них я не был прежним. Капель долбит по мозгам дробью, Словно зубы сводит весенней болью. Птицы с юга орут, где же справедливость? Им — полет и песня, а мне — тоскливость. Солнце слепит бельмом с небосвода, Заставляя жить эту чёртову пору года. А на душе скребут коты и февральские вьюги, Это весна, от которой бегут мухи и люди в испуге. Сердце — слежавшийся наст, что никак не растает, Это весенняя тоска, она убивает, но не прощает. Грязь под ногами — вот вся палитра свободы, Слезы капели — агония мертвой природы. Снова придется куда-то идти и дышать через раз, Это весна, мой заплаканный, выцветший джаз. Почки на ветках набухли тревогой, Словно нарывы на коже убогой. Ветер — предатель, он пахнет навозом, В каждой проталине чудится проза. Батареи остыли — дому не спится, Кошки орут, чтоб скорей удавиться. Это не жизнь, а сплошное «пора бы», Снять пальто и увидеть свои же ухабы. А на душе скребут коты и февральские вьюги, Это весна, от которой бегут мухи и люди в испуге. Сердце — слежавшийся наст, что никак не растает, Это весенняя тоска, она убивает, но не прощает. И каждый луч — это нож в спину зиме, Снег умер, а мы танцуем на могиле. Ручьи унесли чей-то детский ботинок, Апрель — не волшебник… Апрель — скотина. И надо опять… зачем-то… любить… И надо опять… зачем-то… остыть… И листья полезут, как сыпь по весне… Оставьте в покое. Дайте выспаться мне.