Путь художника

Мой холст — это бездна, а кисти — полёт, В палитре все страхи, что душу грызут. Я краски смешаю из боли и света, Чтоб призраки прошлого больше не ждут. Рождается образ из нервов и дрожи, Из шёпота совести, зова мечты. И в каждом мазке — это крик или просьба: «Пойми, не сломай, отпусти, сохрани». Снова картина рождается в боли, Ежели будет на то моя воля. Снова сомнения съедают любовь к ней, Дабы солнечным светом пробиться сквозь слои. Пусть говорят, что мой почерк небрежен, Что слишком дерзко ломаю я форму и стиль. Но в этом порыве и в буйстве протеста Живёт моя правда, единственный пыл. И пусть не поймут, пусть не будут беречь её, Она — мой маяк, мой закон и судьба. Творец одинок пред лицом вдохновенья, И нету дороги для шага назад. Снова картина рождается в боли, Ежели будет на то моя воля. Снова сомнения съедают любовь к ней, Дабы солнечным светом пробиться сквозь слои.