Ненаписанная КНИГА

Я книга, что стоит на полке без обложки. Мой корешок из тишины и полуслов. Мои страницы чисты и воздух между строчек, Где каждый волен стать и автором, И Богом. Здесь нет начала, только запах переплета и Обещание сюжета в каждом шелесте. Герои спят чернилах, не рожденные для квоты, И ждут, когда чья-то мысль прочтет их наизусть. Я не закончусь точкой, только Многоточием, которое Ведет в лабиринт пустых глаз. Я книга, что стоит на полке без обложки. Мой корешок из тишины и полуслов. Мои страницы чисты и воздух между строчек, Где каждый волен стать и автором, И Богом. Меня пытались дописать чужим пером, Вложив банальный смысл в мои немые поля. Но я стерла чернила собственным ветром, Вернув серединке чистый свет издалека. Я не история, я возможность, я пространство, Где можно затеряться, чтобы наконец себя найти. Я книга, что стоит на полке без обложки. Мой корешок из тишины и полуслов. Мои страницы чисты и воздух между строчек, Где каждый волен стать автором, И Богом.