В паспорте

В паспорте цифра, как шрам, годится. Не болит, но просит отчитаться. Я ловлю в витрине чужое лицо с морщиной у Рта, что просит смириться. Пора бы уже бросить гоняться за ветром и считать Облака из окна кабинета. Пора бы уже выбросить джинсы с дырами и купить Пиджак для чужого праздника. Внутри пацан с разбитой губою, Снаружи мужчина с седой прядою. А посередине кто-то третий немой спросит: "И это все? Это путь твой?" Мечты стали короче, как зимний день, А долги длиннее, как тень от колонн. И уже не бежишь, а как будто плетешься к Той черте, где когда-то кончится все. Друзья говорят о пенсиях, дачах, А я все смотрю на взлетные полосы, На огни самолетов в ночной глубине, Что везут тех, кто смог подняться над пропастью. Пора бы уже бросить гоняться за ветром и считать Облака из окна кабинета. Пора бы уже выбросить джинсы с дырами и купить Пиджак для чужого праздника. Внутри пацан с разбитой губою, Снаружи мужчина с седой прядою. А посередине кто-то третий немой спросит: "И это все? Это путь твой?" Мечты стали короче, как зимний день, А долги длиннее, как тень от колонн. И уже не бежишь, а как будто плетешься к Той черте, где когда-то кончится все. Но нет, не сдамся, не надену пиджак. Мои джинсы моя броня. Цифра в паспорте просто метка, А не конец и не отметка. Седые волосы не задача. Пыль с дорог, что пройдены. Самолет в ночи мигнул, Словно говорит: "Я тут". И мальчишка внутри подмигнул в ответ: "Еще рано, еще нет". Впереди не черта, а поворот. И я знаю, меня ждет полет.